Depois que o vi pensei, Deus! Você continua aí?

E aí, foi só uma risadinha e pronto.

Ela me observou atônita.

Não é a primeira vez que eu trabalho com papel.

Meu mundo vaga na qualidade do papel.

Meu olhar viaja no mundo fascinante do Papel...

A natureza do papel não se iguala.

Fico com ele o tempo necessário,

fico ouvindo o que me sopra...

É no papel que fica o início do meu trabalho e,

a medida que crio sou surpreendida.

Eu caio inteira na liberdade e no aconchego dos fatos.

Vem a visão e surge a ficção.

Distante da minha vida privada a Política me fascina,

um idealismo natural de uma poetisa que recicla há séculos.

Ah! Mas isso não. Café e Borracha e Escravidão. Isso não!

Hoje as terras de ninguém abundam...

Isso é terrível!

Ah! Isso é que não.

Desrespeito, isso não.

Nem mais as coleções de bonecas, isso é que não.

Nenhum borrifo de “Bond Street”

Nem mais as lágrimas de menina.

Será que elas foram condenadas à história?

Ah! Isso não.

Eu na minha natureza ingênua sigo na mesmice da infância,

e o lápis no vai-e-vem...

no meio da tarde de um dia qualquer.

Os lábios secos e os olhos dourado pela luz do sol.

Deitada, barriga para baixo, no chão de estrelas, como cadela quente eu escrevo.

Segue ali a boneca desengonçada de “Papie marche”,

empoeirada, cerca a gaiola dos pássaros histéricos.

Nós tivemos um caso na infância...

Enquanto os meus pés de anjo voaram,

a pobre boneca no bungalow abandonada,

buscou um olhar amigo.

Sem vergonha de admitir a bonequinha de

Papie Mârché,

sempre foi uma velha adormecida.

Eu seguia ali terminando o meu trabalho,

envolvida com a história, abandonada no demônio do papel.

Caíram as primeiras gotas de chuva, o cheiro de unidade varou a janela

Perdi tudo que havia no cérebro. Minhas narinas fecharam,

o ar faltou. A ansiedade calou.

Pálida e sem ar, olhei para a bonequinha de papel marche, que acostumada à umidade,

a solitária boneca de olhar frio sorriu.

Fiquei atenta, a mercê da tempestade,

que parecia trazendo a morte do papel.